Journal introspectif d'un homo sapiens.

C'est mon dernier jour. J'aurais eu une existence remplie; par le mal comme par le bien. Je ne regrette rien, mais je meurs dans l'insatisfaction. De l'argent, j'en ai eu. J'ai vécu confortablement, et je n'ai jamais eu à me plaindre. Et me voilà en train de me plaindre? Oui.

Des femmes? J'en ai eu. Ni trop peu, ni pas assez. Je ne renie aucun de mes sentiments, et je meurs amoureux de la femme, et de ce qu'elle a su m'apporter. Alors pourquoi se plaindre?

Parce que j'ai su profité de la vie, sans la comprendre. Pour l'Homme possède-t-il une conscience si sa vie n'a pas de sens? Pourquoi penser, si nous n'avons que des besoins d'animaux? Un vers a besoin de se nourrir, un rat aussi doit dormir, un oiseau se confectionne un nid pour vivre confortablement, et tous les animaux se reproduisent, pour procréer ou non. Pourquoi alors une frontière entre le monde de l'humain et celui de l'animal? Quelle est la raison de la pensée de l'Homme? Est-ce un Dieu quelconque qui s'est joué de notre race et nous à donné cette faculté pour rire de nous? Le penseur pensant au but pour lequel il pense. Il est vrai que cela tient du comique. Ou peut-être sommes nous une race d'insatisfaits pour qui une existence d'animal ne suffit pas, et auquel un Dieu aurait offert la pensée. Trop excentrique? Peut-être pas.

Mais si aucun Dieu n'existait? Qu'est-ce qui a bien pu faire de nous cette race si différente?

Autre hypothèse : et si les animaux pensaient? On a longtemps cru, en Occident, que les noirs n'étaient que des animaux. Mais les non-penseurs existent-ils vraiment?

 

Toute ma vie je n'ai pas cru en un être supérieur, comme on appelle les dieux. Mais aujourd'hui, j'aimerai en rencontrer un, une fois mon dernier souffle venu. Pas pour l'éternité, mais pour la vérité.

 

C'est décidé, je vais en finir. Il doit mourir. Je l'ai exploité, fatigué, et j'ai avalé jusqu'à la dernière miette de son âme. Il ne m'est plus utile tel qu'il est devenu. Je n'ai plus le moindre parti à tirer de lui. Peut-être est-il déjà mort? Je l'ai retourné, torturé pour qu'il me redonne ma force, qu'il fasse rejaillir en moi l'étincelle. Mais l'étincelle, c'était lui, et je l'ai étouffé. J'ai tué cet être depuis un moment Il est là, dans une boite, sans vie, et en décomposition. Je comprends enfin. Je ne peux plus rien tirer de lui sous cette forme. Il doit brûler, et renaitre de ses cendres. J'ai perdu des mois à tenter de redonner vie à son cadavre, je suis prêt à en perdre à attendre qu'il grandisse à nouveau, et lorsqu'il sera à son apogée, je m'en occuperai, et le nourrirai autant que je me nourris de lui, et redeviendrai moi même, pour l'éternité.

Quel est le nectar qui assouvira ma soif? Quel est donc ce but qui est à la fois propre à chacun mais aussi ancré en chacun de nous? Ce qui nous pousse à aller de l'avant, à vivre. Quel est donc ce nectar? Est-ce la liberté? Est-ce le bonheur? Ou la vérité? Aucune de ces réponses ne semblent convenir, toutes complémentaires et dépendantes. Avons nous une finalité, un objectif à accomplir de notre vivant, et qui dont la recherche ferait partie de notre être à la naissance? Serait-ce la matérialisation de ce que l'on nomme le destin? Beaucoup de questions qui n'ont pas ou pas encore de réponses à mes yeux. Pourtant elles doivent être posées. Peut-être est-il trop tôt pour moi pour me les poser. En tout cas, bienheureux celui qui posera ses lèvres sur son nectar. Ce nectar si puissant, rendant moments de joie et de peine équivalents, tout juste consumés. Serait-ce la mort? Le dernier râle d'un mourant, expiant la peine et la douleur, oubliant la joie et rétablissant un équilibre parfait, anéantissant toute idée de Bien ou de Mal. Serait-ce la vie? La volonté de vivre, de souffrir et d'exulter de bonheur, de rire et de pleurer, de tomber et de se relever. Quel est ce nectar qui assouvira ma soif?

Après ce soir là, le ciel m'apparut totalement différent. Il ne se passa plus un regard vers le haut sans penser à ce qui pouvait vivre au dessus. La voute céleste était une sorte d'échappatoire, où je pouvais fuir, sans passer par ces moments de plane ou par le rêve.

Un jour, l'envie me prit d'aller visiter les cieux. J'enfourchais alors mon vélo. Je m'élançais sur une grande rue, et au bout d'un moment, ma roue avant se détacha du sol, puis la seconde. Mon vélo flottait à présent.

Il me fallut peu de temps pour sortir des différentes couches autour de la Terre. Et, sans que je n'y pense, je ne fut pas asphyxié par manque d'oxygène. Le vide n'était ni chaud ni froid. Et je sentais même les rayons du soleil me caresser la joue.

A mesure que j'avançais, -dans quelle direction, je ne pourrais le dire - , je voyais la Terre de plus en plus petite, mais elle ne m'importait plus guère. Le ballet des astres et des planètes jouait en tournoyant autour de moi. Je laissais la Terre derrière moi, quand une idée traversa mon esprit. Pourquoi ne pas aller sur Pluton?

Pluton avait toujours été la planète, - bien qu'elle n'en soit plus une, selon certains - , que je préférais. D'ailleurs, elle est toujours ma préférée. Pourquoi? Inexplicable. Peut-être pour sa forte distance avec la Terre, ou pour sa couleur. Ou pour les deux. Et bien plus encore...